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„Wenn Künstler eingeladen werden,
teilzunehmen an den feierlichen Zeremonien
des Staates,
sollte das ihre Anerkennung finden“.
ROBERT FROST „Widmungen“ |
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The Gift Outright |
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The land was ours before we were the land`s,
She was our land more than a hundred years.
Before we were her people, she was ours
In Massachusetts, in Virginia,
But we were England`s still colonials,
Possessing what we still were unpossessed by,
Possessed by what we now no more possessed.
Something we were withholding left us weak
until we found out that is was ourselves |
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Völlige Hingabe |
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Das Land war unser, ehe wir ihm gehörten,
Es war unser Land mehr als hundert Jahre.
Ehe wir sein Volk wurden, gehörte es uns
In Massachuettes, in Virginia.
Noch aber waren wir Bürger Englands,
Besaßen, was uns noch nicht erfüllte,
Beherrscht von dem, was wir nicht mehr besaßen,
Etwas, in uns zurückgehalten, schwächte uns,
Bis wir merkten, dass wir selbst es waren |
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ROBERT FROST
(F.A.Z. 20.01.2009) |
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„Wenn Künstler eingeladen werden,
teilzunehmen an den feierlichen Zeremonien
des Staates,
sollte das ihre Anerkennung finden“.
ROBERT FROST „Widmungen“ |
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The Gift Outright |
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The land was ours before we were the land`s,
She was our land more than a hundred years.
Before we were her people, she was ours
In Massachusetts, in Virginia,
But we were England`s still colonials,
Possessing what we still were unpossessed by,
Possessed by what we now no more possessed.
Something we were withholding left us weak
until we found out that is was ourselves |
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Völlige Hingabe |
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Das Land war unser, ehe wir ihm gehörten,
Es war unser Land mehr als hundert Jahre.
Ehe wir sein Volk wurden, gehörte es uns
In Massachuettes, in Virginia.
Noch aber waren wir Bürger Englands,
Besaßen, was uns noch nicht erfüllte,
Beherrscht von dem, was wir nicht mehr besaßen,
Etwas, in uns zurückgehalten, schwächte uns,
Bis wir merkten, dass wir selbst es waren |
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ROBERT FROST
(F.A.Z. 20.01.2009) |
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Gave Sheba to her Salomon.”
“Yet the world stays.”
“If
that be so
Your cockerel
found us in wrong
Although
he tought it worth a crow.
Maybe an image is too strong
Or maybe is not strong enough.”
“The night has fallen; not a sound
In the forbidden sacred grove
Unless a petal hit the ground,
Nor any human sight within it
But the crushed grass where we have lain;
And the moon is wilder every minute.
O! Solomon! let us try again.“ |
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WILLIAM BUTLER YEATS |
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Durch den Saba und Salomon sich erkannten.”
„Doch noch immer besteht die Welt.“
„Wenn das so ist,
Fand dein Hahn uns im Unrecht,
Obwohl es ihm einen Krähversuch wert ist.
Vielleicht ist ein Bild zu stark
Oder vielleicht ist es nicht stark genug.“
„Es ist Nacht geworden; kein Laut
In dem verbotenen heiligen Hain,
Außer wenn eine Blüte zu Boden fällt,
Und keine menschlichen Anzeichen,
Außer dem zerdrückten Gras, wo wir lagen;
Und der Mond wird wilder, während die Minuten
verstreichen.
O Salomon! Laß
es uns noch einmal wagen.“ |
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Übersetzung von Andrea Paluch und Robert Habeck
Aus: Ein Morgen grünes Gras/Luchterland |
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Herbstmanöver |
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Ich sage nicht: das war gestern. Mit wertlosem
Sommergeld in den Taschen liegen wir wieder
auf der Spreu des Hohns, im Herbstmanöver der Zeit.
Und der Fluchtweg nach Süden kommt uns nicht,
wie den Vögeln, zustatten. Vorüber, am Abend,
ziehen Fischkutter und Gondeln, und manchmal
trifft mich ein Splitter traumsatten Marmors,
wo ich verwundbar bin, durch Schönheit, im Aug. |
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In den Zeitungen lese ich viel von der Kälte
und ihren Folgen, von Törichten und Toten,
von Vertriebenen, Mördern und Myriaden
von Eisschollen, aber wenig, was mir behagt.
Warum auch? Vor dem Bettler, der mittags kommt,
schlag ich die Tür zu, denn es ist Frieden
und man kann sich den Anblick ersparen, aber nicht
im Regen das freudlose Sterben der Blätter. |
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Laßt uns eine Reise tun! Laßt uns unter
Zypressen
oder auch unter Palmen oder in den Orangenhainen
zu verbilligten Preisen Sonnenuntergänge sehen,
die nicht ihresgleichen haben! Laßt uns die
unbeantworteten Briefe an das Gestern vergessen!
Die Zeit tut Wunder. Kommt sie uns aber unrecht,
mit dem Pochen der Schuld: wir sind nicht zu Hause.
Im Keller des Herzens, schlaflos, finde ich mich wieder
auf der Spreu des Hohns, im Herbstmanöver der Zeit. |
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INGEBORG BACHMANN
© Piper Verlag GmbH, München 1978
Aus: Die gestundete Zeit. 1953. |
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Biddy Jenkinson - Eanáir 1991 - Januar 1991
Nein küss mich nicht in diesem Januar.
Es wird durch deinen Munddruck keine Lerche fliegen.
Es stürzt
St. Stephans Zaunkönig
zu Boden zwischen uns.
Fass nicht an meine Hand.
Die Finger fielen mir ab
wie Eiszapfen.
Mach mir mein Herz nicht weich
sein Schmelzfrost würd
zu Hartfrost schnellen.
Schau mir nicht in die Augen
du würdst erstarren
vor Kälte.
Sag mir bloß nicht,
die Welt geht ihren Gang
es keimen Samen und
deine Frühlingsküsse erzeugen Vogelschwärme.
Komm hier zum Totenort
stelln wir uns kusslos trostlos
unter die Bomben, jede die fällt
und machen sichtbar -
wir wollen sie nicht.
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Anmerkung: Am St Stephan’s Day wurden früher nach heidnischem Brauch Zaunkönige getötet.
Dem Zaunkönig wurde der Verrat am heiligen Stefan zugeschrieben.
Eanáir 1991
Ná póg in aon chor mé an Eanáir seo.
Ní éireodh aon fhuiseog ar do bhéal-bhéim.
Thitfeadh
dreoilíní coscartha Stiofáin
go talamh eadrainn.
Ná tóg mo lámh.
Thiocfadh na méara díom
’na gcoinlíní reo.
Ná bog mo chroí
nó pléascfaidh an fliuchreo ann
ar athreo.
Ná féach im shúile
nó préachfar thú
le fuacht.
Ná habair liom
go bhfuil an saol faoi choim
go bpéacfaidh síol
go ndéanfaidh do phóga earraigh ealta éan.
Seasaimis gan phóg gan dóchas
in áit na marbh
faoi gach buama a thiteann
mar fhianaise
nach dár ndeoin iad.
©
Biddy Jenkinson
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Oktober, und Krieg, wie im Zeitraffer welkende
Gesichter
aus den himmelsfernen Gärten in Rilkes
Herbstgedicht. Alle Schöpfung wandelt sich rück in ihre
paradiesische Unversehrtheit und kippt gleich wieder um
in den harten Faltenwurf der
Alltagsrealität. Jeden Morgen spülen wir aus den Schlafkleidern
längst verflossener Lieben den Angstschweiß der Alpträume.
Jede Bewegung ist die erste und letzte
in diesem Augenblick. Blutig das Fenster, hingeschlachtet
die Türen, abgezogen die Haut der Wände, dieser
Oktober, einer Bestie gleich, wirft auf die Bettstatt nieder
die bosnischen Frauen, und ich
erzittere in jedem fallenden Blatt
barfuß und nackt... kaum Rückkehr, daß es sie gibt in die Räume
flügelleichter Kinderträume. Das Weiß des Vorhangs zieht sich
über alles, woran mein Auge streift, wird weiß
und weißer. So bleichen auch die Farben
weiter aus, gleich versiegendem
Wasser – gleich zerstreutem Volk, in der weichen Erde versinkend...
Und den Oktober hätten wir
erleben können in den windigen Bergen oder in der schützenden Hülle
unseres ersten Daseins, genauso wie jetzt den Krieg, wie auch die
schöpferische Hand des Bildhauers,
die in Erwartung des Kunstwerks in den formbaren Ton greift.
In unserem Niedergang ist Abstieg des einen und Gewinn des anderen
beschlossen.
Wie kann man hernach wieder so aufrecht und stark dastehen wie eine
Pappel
– wenn der Oktober sich taub gemacht hat für jede Stimme,
die ihm ans Ohr schlägt – mit Mahnung und Aufruf...
Deutsche Fassung von Bodo Hell
© Hadžem Hajdarević
Iz: Peto ušće
Bosnian book, Sarajevo 1997
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